Белый наст

И солнце светит.. Но на улицах пустынных
В округе нет тебя который год,-
Напрасно запирают парк старинный,
Напрасно свой товар там продает

Поблекшая уставшая от дня торговка,
Трамвай проходит мимо, даже не спеша,
Как раньше он спешил, такой пейзаж неловкий,
Белесый, зимний – даже и следа

К утру не остается на том насте,
Что фантастически нелеп и бел,
И чист как небо, как чужое счастье,
Которое никто не подсмотрел.

И вот проворный критик прочитает
Мои слова, признаний робкий шаг,
Взметнет свой взгляд он по диагонали,
Объявит, что нет нового в стихах

Моих, все та же, мол, влюбленность
Поэтом овладела, и людьми,
Заботами их пренебрег, и ровно
Не написал о том, как вместе шли

Они под мудрым руководством власти
В грядущее, что им разрешено,
И как питались правильно, и счастья
Вот-вот достигли бы.. Но он

Традицию другую продолжает,
А может быть, он просто эгоист?
Зачем-то пишет и воображает
Себя еще непонятым. Вот лист,

Он так же бел, как этот холод зимний,
Как эта одинокая печаль,
Но в вечности, я знаю, непрерывна
История влюбленности моя.

Зачем писать? Тебе не угрожают
Ни горе, ни ненастье, ни беда.
Тебе другие снова угождают..
Завидуют тебе, и красота

Твоя, как прежде, все ж неоспорима.
Но все ж они уходят – ты молчишь,
И вспоминаешь снова остров зимний,
И ночью с ветром ты не спишь.