"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда."
А. Ахматова.
Слова - они порой почти как пули,
А могут стать как лопот малыша.
И лучше если с ними в карауле
Дежурит беспокойная душа.
Поэзия сама готовит краски
И запускает ветры в круговерть.
Она к нам входит в сердце без огласки,
Внезапная, как молния и смерть.
Осыплет жемчугами озарений,
Взрастит из пепла мудрости кристалл
И до того твоё усилит зрение,
Что различишь нимб святости листа.
То чудом, воскрешающимся снова,
Тебя отправит в сказочный полёт.
И коль в восторге не найдётся слова -
Душа тогда по-птичьи запоёт.
Поэзию привычность убивает,
Её удел -и страсти и грехи.
Стихов неоткровенных не бывает.
А если есть, то это - не стихи.
Стихов неоткровенных не бывает...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118120702187
Свидетельство о публикации №118120702187
Рецензии