Как позднее порочное дитя,
Зачатое насильственно, без ласки,
В трущобах зла, в кошмарах бытия
Рождалась в муках месть в безликой маске.
Она, как губка впитывала боль,
Когда была бесполым эмбрионом,
Точно беды разучивая роль
И привыкая к жутким снам и стонам.
С младенчества она считала дни,
Когда настанет наконец расплата
И, в окнах справедливости, огни
С теплом подарят радость, как когда-то.
Когда о ней никто ещё не знал,
И каждый день казался добрым, ясным.
Когда не резал, не свистел металл,
Мир пёстрый перекрашивая в красный.
Промчалось время, выросла она.
Пришла пора над «i» расставить точки.
Месть – крошечная пусть, но всё ж война,
Кромсает мозг и души на кусочки.
Какого не была бы вида месть:
Народной, справедливой или кровной…
Не уронить, спасти так важно честь,
Но следуя дорогой лишь духовной!
Месть
© Copyright: Михаил Розинберг, 2018
Свидетельство о публикации №118120609426
Свидетельство о публикации №118120609426
Рецензии