Понедельник как ночь, и город
отступает в запретной тьме.
А как был мне тот час ведь дорог,
когда мы были вместе в дне,
так спокойно текущем в вечность,
будто это такая река,
Маета, понедельник, безпечность,
где-то солнце, и где-то тебя
кто-то слышит в запретном мире,
недоступном теперь для снов,
верных слову, и тихо в квартире,
тихо в городе, и часов
только слышен лишь ход неспешный,
я безсилен, вот день! - вернуть
я пытаюсь мой сон - безуспешно,
неужели смогли обмануть
нас, все так проверяющих тщетно
в этом мире, твоя душа -
вот кого я любил, и светлой
та мечта все ж была одна.
В понедельник так заперты двери,
спертый воздух в домах иных,
отчего бы сейчас не поверить,
полюбить, - но безсилен стих
перед сей тишиною безкрайней,
только смех лишь ему в ответ,
впрочем, будет ответ зазеркальной
понедельника тьме - рассвет.
Первое марта
© Copyright: Игорь Петраков, 2018
Свидетельство о публикации №118120605815
Свидетельство о публикации №118120605815
Рецензии