Письмо в никуда и никому

Вы видите меня. Думаете, что все знаете, чувствуете, что все не то и не так как могло показаться. Однако... Моё молчание говорит лишь о цунами моих чувств и переживаний.
---
Кто бы мог подумать. Такая маленькая, такая яркая и милая девушка. Все ей нипочем, горы по плечу. Но... Всегда есть "но". За мраморным молчанием и её лёгкой улыбкой скрывается столько боли, что словами тяжело передать или описать.
Многие пишут о том, что их тревожит, гложет, губит. Она же пишет о том, о чем сказать не в силах. О своей особенной боли.
Молчание ломало ей ребра, грудь разрывало на миллиард мельчайших частиц, в глазах отражался новый день...все так пестрит и отражается лишь потому, что глаза её наполнены слезами. Стоит ей начать говорить об этом как черный плащ её души раскрывается и она более не в силах сдержать всё внутри.
Ах, как же сладки речи, глаза, запах, тепло и все, что вокруг рядом с убийцей её души. Моля о пощаде вновь, она держит кинжал у своего горла и сердца.
Такая чистая и необыкновенная.
Что такое "боль"? Опиши ты её хоть тысячами слов, украшая текст невероятным эпитетами или простыми чувствами, хоть изувечь своё тело всеми возможными способами, хоть попади в ад или выпей яду... всё равно... всё равно не почувствуешь той боли, что поселилась в душе, теле и сознании.
Каждую ночь и каждый день она пьет обезболивающее, надевает маски, скрывая под плащом ад в её душе.
У неё горячее, доброе, чистое и верное сердце из стали, что горит как папирус.
Девушка чувствовала каждый взгляд, вздох, движение, каждую слезу и даже мысль, но молчала.
 Она видела все, понимала, но снова молчала. На все вопросы предпочла отшутиться или вовсе избежать ответа. Ведь так будет легче обоим.
Гореть в собственном аду, умирать день за днём, измельчаться каждый день, задыхаться каждую ночь, утопать в океанах слёз, сгорать в своём сердце, словно носить под грудью раскаленной металл...и улыбаться. Улыбаться, словно ничего не убивает. Словно ничего нет. Для девушки это стало привычным делом, ведь "то, что нас не убивает - делает сильнее".
В надежде сойти с ума или заглушить любую боль внезапным исходом, робкая  малышка закрывает глаза, выпуская кольца дыма. Она решает стать географом своих метаний, врачём своих болезней и странником своей души. Жить. Просто жить, ощущая болезненную безысходность.
Испепеляется и возрождается  вновь. Вставать из пепла. Бурерождённая. Искалеченная королева своего рая и ада. Новелла.
---
Есть люди таблетки, пилюли, лекарства,
Есть люди зразнее всякой Эболы,
Есть люди под святым именем "счастье", что дарят ласку, тепло и заботу,
Есть люди замены, что раны твои перекроют,
И есть Человек, чьё имя под кожей,
Его мы зовём обычно судьбою.
---
Как часто мы понимаем все это не вовремя: ранним утром или ночью в кровати. Тогда нам становится горько и мысли опять заполняют тетради. Живём как и прежде, шалим и гуляем, однако, детали одной не хватает. Мысли травят вопросами душу, сны нам опять весь покой нарушат, чувство нехватки заполнило тело, тогда-то как иглы вонзаются в тело и по венам течет тоска. Сознание теряло себя.
---
Все строки написаны где-то под утро.
Луна и Солнце поддержат меня.