Ещё один помер

ЕЩЁ ОДИН ПОМЕР

Ещё один от водки помер,
Как сотни местных мужиков,
О том молчит газетный номер.
Что делать, если мир таков?
К чему теперь все пересуды
О бренной сути бытия,
Ведь умер он не от простуды,
А жил на свете, как свинья.
Когда-то был он в юны годы
Нормальный человек простой,
Жил невзирая на невзгоды,
Довольный жизнью и собой.
Но постепенно тяга к водке
Затмила всё, как кабала,
И в постоянной нервомотке
Вершил он все свои дела.
Ушла жена, забрав ребёнка,
А мать прощала всё всегда,
И превратился он в поддонка
В свои незрелые года.
Проблемы начались с работой,
Алкаш не нужен никому,
За кражу угодил с охотой
Он как-то срок мотать в тюрьму.
А отсидев, стал пить, как лошадь,
И политуру, и левак,
Водя к мамаше на жилплощадь
****ей запившихся, дурак.
С утра он собирал бутылки,
К обеду был изрядно пьян,
И с хрипом старенькой пластинки
Пел громко песни под баян.
Вот так и жил на белом свете
Он сам, не ведая зачем,
И как-то утром на рассвете
Он окочурился совсем.
И мать заплакала впервые
По сгубленной его душе,
Вот так мы все, пока живые,
Всю жизнь проводим в шабаше.
А если жить в ладах с душою,
И верить в Бога, хоть чуть-чуть,
То жизнь покажется такою,
Что жить не будешь как-нибудь.

2.12.18 Иваново