Я доживаю до субботы с трудом.
Я приползаю в непонятный чей-то дом.
Я закрываюсь. Это всё - не сейчас,
Я создаю свои шедевры для вас.
Во мне стучит какой-то вымученный бит,
Качая ритмику потерь и обид.
И я пишу свои элегии дна.
Ты называешь их "искусством говна".
Мне не расскажешь, что такое - болеть,
Как можно сходу просто взять и умереть.
Я знаю все по тегам "голод" и "мор".
Я расскажу, но ты же взвоешь: "Перебор!"
Мне не знакомо чувство "радость", это факт.
Меня вагоны убаюкивают в такт.
И я тоску калечной памяти ношу.
Сегодня есть, где спать. Но я опять пишу.
5.12.2018
Элегии Дна
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2018
Свидетельство о публикации №118120504433
Свидетельство о публикации №118120504433
Рецензии