Монолог в пустоту Пушкинского дома

Строки писала  утром 4 декабря, сама удивилась насколько они не органичные, странные и не мои.

Через несколько часов пишла весть о смерти А.Битова..


Пишу трагедию, покой не обретя,
А за окном метелица вздыхает,
То воет волком, то скулит дитя,
И странные приметы подтверждает.
О, как там  холодно,  и глаз не оторвать,
От ели за окном, от тех снежинок,
Что точно вышли с миром воевать,
И странно мил их каждый поединок.

И  все стремится снова к декабрю.
В сиянии снегов такая  нега,
Что я тебя однажды полюблю,
Пришедшего  в  мой теплый дом из снега.
Душа не тает, вольно ей во мгле
Казаться и значительней и выше.
И только бродят тени по земле,
Звучат стихи, которые не слышим.

Ночь так нежна, как в том романе, год
Идет к исходу, так осталось мало,
И в гости напросился  странный гот,
Не знаю, как я вечер коротала.
Но вот ушел, и снова светлый миг,
И белый снег за окнами пустыми.
И только недоверчивый старик,
В который раз  все повторяет имя,

Ушедшей в ночь, отчаянной любви.
Зовет опять, она не отзовется,
И в тишине стихи звучат  твои,
А в них живое сердце снова бьется.
То воет волком, то скулит дитя,
И странные приметы подтверждает.
Пишу трагедию, покой не обретя,
А за окном метелица вздыхает.