Приём, приём

А я потухаю в бессоннице,
Серой, сырой,
А ты перешагиваешь через камни
Тоже серые, тоже сырые,
Ставшие аватаром будней - и тебе, и мне.

А мне моё завтра всё колется,
Режет порой,
А ты всё вдыхаешь и любишь давний
Воздух искренней, детской мрии,
Ставшей всем медпомощью от всего вовне.

Я нудно пытаюсь найти себя,
Полушутя,
В полноразломном порыве грядущих дней,
Очень ярких и очень злобных,
Станущих теми, кто из добра сколотит нам жизнь.

Но ты же влилась в поток ребят
Малым дитя,
В реку бурлящих истлений мечт, снов, и в ней
Ты - пыль, летящая в сопло,
Горячее сопло, в стирающий всё раскалённый низ.

Ты прячешь в изнанке своей восторг.
Он - дивный сон,
Взявший твою милую, громкую доброту,
Не принявшую перековку,
Не внявшую боли от молота злых минут.

Вот алою тканью одет восток
В восходный тон-
Чайший, будто исповедь, миг; поёт про ту
Жизнь, где упавших оков гул,
Где вечный восторг -

Пойдём же, наш выход тут.