Лик Франции воздушен. Сан-Тропе.
Где август полон кастаньет и танцев,
Там слишком мало русских иностранцев
И мироздание на другом витке.
И где-то в полумраке – сень жары,
Незримый профиль тонкой Айседоры,
Вино, закат, безудержные споры,
И публика молчит под плач гитары.
Немого жеста величава стать,
Завороженный взгляд и ритм нервный,
Она всегда должна была быть первой,
И на подмостках истинно блистать.
Их закружила жизнь в чудном пылу,
Подобием безумной карусели,
Возлюбленный поэт Сергей Есенин,
Российскую испытывает мглу.
Столь мимолетно нежное «люблю»,
Акцент, верлибр и вечер темно- синий,
Сквозь Петроград загадочной России,
Свивает шарф конечную петлю.
Язык искусства вечен, не забыт,
Соединил столетия. И Ницца
Останется для случая столицей,
Где Фатум рок последний свой вершит.
2015
Айседора Дункан
© Copyright: Эмма Мурья, 2018
Свидетельство о публикации №118120406369
Свидетельство о публикации №118120406369
Рецензии