Стыдоба поэзии

Стыдно за многое,
Только не за тебя, поэзия,
Ты- то уж знаешь, насколько я виноват.
Ты выкорчевывала из меня Креза и
Затачивала
Нерукотворный булат.
А под поверхностью
Теснились слова,
Которые я по дурости не договаривал и –
Целые ночи хлебал поэтическое варево,
В печке сжигая местанья свои,
Как дрова.
Думал о людях,
Которым и сердца не жалко,
Думал о тех, у кого – ни таланта, ни зги.
Да, проститутками
Становятся весталки.
Да, и у выученных –
Не поэтические мозги.
Мне бы соврать,
Притвориться, что проФнепригоден,
Мне бы в тайге
Пеленать свою душу огнем…
Из-за тебя я, поэзия, не свободен
И зан к Увалу ремнем.
Дружбы не стало,
Вернее – убита до срока.
Счастья
На лесоповале не найти.
Обыкновенному
Человеку не выйти в пророки.
Жизнь переймет,
Перевоспитает, заострит:
В землю загонит
По самую умную шляпку,
На день рожденья
Склерозом одарит едва…
Станешь уже не летать,
А делать зарядку,
Станешь ть
И чужие слова.
Вроде – беда,
Да чего уж тут слезы обранивать.
Видно, тщеславие
Так и не утолено.
Видишь, поэзия,
Маленькая моя, раненая
На высоте.
Как я опускаюсь на дно,

Где голливудское подлое смотрят вино.

4.12.18