Поэзия - 1975

Суворовский бульвар.
Компашка педерастов.
Кафешка, где хозяйка
В Бога влюблена.
Начало сентября.
Деревья – в пятнах краски.
К столице прислонилась
Советская страна.
И я. Провинциал,
Смотрю во все глазища
На суету сует
В портфелях и сердцах.
У каждого из них,
У каждого из тыщи –
На всякий случай смерти
Не обнаружить страх.
Я пристально смотрю
На стекла телеграфа.
Калининский шуршит
Под шинами машин.
Поэты, как всегда
Восставшие из праха,
Подсказывают мне,
Что этот мир не мним.
Вон  там – Тверской бульвар
С ростком Литинститута –
Бездарность всех республик
Тянется сюда,
И Пушкин убежал
Подальше от иудства
И под собой унес
Из бронзы пьедестал.
Поэзия бежит из книжных магазинов,
А Ленинка её
Лелеет и хранит,
И я завербовал
Чету рекламных джиннов –
Цветаевский концерт
В Музее редких книг.
Две горлинки её
Цитировали робко,
Но каждая строка
Обрушивала век.
 Страна
Оказывалась в скобках –
Марина говорила
О нас и обо всех.
Я вышел на Арбат
Почти полвеком раньше
И был и наг, и бос,
И голодом храним,
И слезы позволяли
Мне увидеть кладбища
Владимиров,
Сергеев
И Марин.