Гитара
И рождаются вдруг слова.
И о том, что живу недаром,
Робко думает голова.
Совершаю я неумело
Струн ласкающий перебор.
И пытаюсь уйти несмело
От тональности ля минор.
И пускай голова решает –
«Музыкант он – не первый сорт»…
Только мне это не мешает
Брать восторженный септаккорд.
Я играю ночной порою
Вдохновенно и не спеша.
И за этой моей игрою
Расцветает моя душа.
И себя я корю всё строже,
Если ноту беру не ту.
Ведь гитара моя поможет
Встать на шаг ближе ко Христу.
Свидетельство о публикации №118120410205
Рубашкина Ирина 05.11.2021 15:40 Заявить о нарушении