Скрипят полозья на снегу, летит возок о трёх конях, тропинку сосны стерегут. А в том возке везут меня!
У Герды был не лучший год: завяли розы на корню, пурга за окнами ревёт. Коней в Лапландию гоню, тоскою зимней заражён, и потому почти без чувств. Как может быть от льда ожог?
«Ожоги сердца не лечу»,- качнул пенсне усталый врач и затворил за мною дверь. Я так надеялся на мазь, и даже лучше, если две. Ну а теперь мне погибать? Следы сугробов на полу. У Королевы на губах замёрзший чей-то поцелуй. У Королевы синий взгляд, фата тончайшая из вьюг, мониста льдинками звенят, чертоги с окнами на юг. Но только юга вовсе нет – сиянье льдов и мерзлота. Следы пронёсшихся саней. Все мальчики, наверно, там, среди колонн и анфилад, ведущих в вечность и покой.
Ваниль и белый шоколад.
Но я люблю Её такой.
Скрипят полозья на снегу...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118120310067
Свидетельство о публикации №118120310067
Рецензии