***

Захотелось вдруг в слове, в звуке,
И умением уставших рук,
Сотворить на последнем круге
Из того, что живёт вокруг,
Сострадает сердцем, трепещет,
Бьётся рядышком, что есть сил,
Счастье! Пусть сияет оно и блещет,
Чтоб я в небо взлетела без крыл!


Рецензии