Холодное серое небо, с которым сливаются такие же бесформенные облака. Ветер гоняет обрывки бумаги, словно перекти-поле. Людям холодно. Но холодно не их кожаным мешкам, холодно тем, кто заперт внутри. Бессмысленно и беспощадно. Этот город пожирает своих обитателей. Пустые глазницы бледных многоэтажек молча взирают на тебя, где бы ты ни спрятался, а внутри них словно черви копошатся уставшие и испуганные. Обычно они прячут своё хрупкое сознание за ширмами смыслов, мимолётных удовольствий, бытовых обязанностей. Но не сегодня. Сегодня вселенская пустота, словно больная птица, бьётся в окно. Разбивается, падает и снова. И так до тех пор, пока не даст трещину тонкое стекло рассудка. Тогда кто-нибудь отворит окно, запустит птицу депрессии и выйдет в это окно сам.
В этом городе невозможно быть психически здоровым.
Город на берегу Стикса
© Copyright: Владимир Войд, 2018
Свидетельство о публикации №118120202141
Свидетельство о публикации №118120202141
Рецензии