В песню, что не стихнет больше никогда

Было слишком рано, да прошло давно,
После стало поздно, что же, не беда:
Что там в прошлом было, всё теперь одно,
Всё равно не будет больше никогда.
 
Глупая досада бьет, как будто плеть,
Исправлять былое нынче не берусь.
Только если больно, словно проще петь,
Сердцем проливая ласковую грусть.
 
Много в жизни надо музыке живой,
И на всех поющих грубая печать –
Для того я в жизни выбрал путь кривой,
Чтобы, ранив душу, громче ей кричать.
 
Но коробит сердце показная злость,
Не болит взаправду, кто внутри пустой.
Нужно плакать в голос, чтоб навзрыд, насквозь,
Но легко и нежно, с тихой красотой.
 
Будь стихами ласков, если даже хам,
Сыпь созвучий злато, если без гроша,
Ведь совсем неважно, что невзрачен сам,
Если можешь строчкой дали украшать.
 
Нелегко дается эта красота,
Вдохновенье, камнем попадая в лоб,
Из стихотворенья, будто изо рта,
Брызнув кровью нотной, выбьет зубы слов.
 
Так и стой побитый без тоски и мук,
И минувшей грусти не найдешь следа –
Что утратил прежде, обратится в звук,
В песню, что не стихнет больше никогда.