От холода пальцы никак не согнуть
И в руки гитару не взять.
Из вечности стужи заглянет в окно,
Морозное, свежее утро.
Заглянет и сразу вернется все то,
О чем позабыть ты старался.
И юность с трезвоном ворвется в твой дом
И голосом детским, вдруг, скажет:
“Что же ты, дядя, нос свой повис?
Что ж ты в печали своей утопаешь?
Не уж-то сожалеть ты намерен о том,
Ушедшем, прошедшем, столетье?
Когда молод ты был, когда веселье вокруг,
Дядя, ведь поздно, годы несутся с лихвой.
Дядя, не уж-то ты готов отступить в мир неживой?
От холода пальцы никак не согнуть
© Copyright: Вайлет Фио, 2018
Свидетельство о публикации №118120108791
Свидетельство о публикации №118120108791
Рецензии