Твой дом остыл. Остыл, как ты сама.
Как остывают каменные печи,
Как содранную кожу от клейма
Листочек подорожника не лечит.
Твой страх угас, как выжженный фитиль,
Как электрод в конце рабочей смены.
И ты, предвосхищая боль измены,
Играла свой последний водевиль.
Твой крик был мертв или мертвецки пьян.
Текила с ромом - ужин на сегодня.
На ели яркий шарик новогодний,
Шептал о том, что эта боль - обман.
И лишь не твой он был давным-давно,
Не твой совсем, как вещи или чувства,
В квартире было празднично и пусто
И сухо, словно красное вино.
Твой дом остыл. Остыл, как ты сама.
Постылых чувств душа уже не ищет.
Твой дом - предновогодняя тюрьма,
И танцы на забытом пепелище.
26.11.2018
Антон Батанов
Твой дом
© Copyright: Антон Батанов, 2018
Свидетельство о публикации №118120105941
Свидетельство о публикации №118120105941
Рецензии