Тебе во всем созвучно поле,
укрытое ковром полыни,
деленное на половины
тропины пыльной полосой.
Где в перекатах трав, как в море,
бушуют ветры и поныне,
где кроны ив, как гривы львинны,
свисают над речной косой.
С тобой тепло, как в лапах лета,
как в чреве высохшего стога…
Так в полдень горяча дорога
на солнце под стопой босой.
Так обжигающ в час рассвета,
когда спадает ночи тога,
горит, как под стопой дорога,
след поцелуя под косой.
Ты вся уют – что в старых избах,
под кровлей выложенной тесом…
От непогод, венцами сосен
укрыт, дымя печной трубой -
очаг, рождая в искрах
миры давно минувших весен,
а за окном, ударом весел,
дождь гонит о крыльцо прибой.
27.07.2017
Жене
© Copyright: Максим Леднев-Берг, 2018
Свидетельство о публикации №118113009672
Свидетельство о публикации №118113009672
Рецензии
