Холодные ветра востока,
Под мерный, тихий шорох вздоха,
Крадутся в спальню по утру.
Зашторь все шторы - я прошу.
Спрошу не громко:
- Я ль, Иуда?
- Я ль, обласкать посмела губы?
- Я ль, целовала смерти руки?
Под грозные ветра востока,
Под громкий, жаркий шепот вздоха,
Ласкал не видя дня и ночи,
Сжимал, молил, что-то пророчил...
Сказал не громко:
- Я Иуда.
- Я обласкать посмел ей губы.
- И руки смерти целовал.
И больше нет ветров с востока,
И больше не услышать вздоха.
И звон монет,
Рябит в ушах...
Иуда
© Copyright: Эрика Варгола, 2018
Свидетельство о публикации №118113007826
Свидетельство о публикации №118113007826
Рецензии