Comme ci Comme ca

Постойте ещё немного,
хотя б у порога,
крупицы, заточенные в склянку.
Я мало пожил на земле,
не хочу под ней,
в тесную худую землянку.

Как можно пускаться в пляс
до искажённых масс,
когда у порога война?
Скажи мне, как можно любить
и не быть любимым,
не сойдя при этом с ума?

В бездонных глазницах пыль
со старых страниц
написанных кем-то книг.
Там жизнь, превращённая в быль,
хроника лет,
пророчащий слепо крик.

Мне бы свою сочинить
жизнь счастливую и
тот мирок, где бы я встретил смерть.
Но растущий народ на крови,
что живёт во мне,
святотатствами тушит свет.

Чадо изнеженных мечт
всё плачет и плачет
без того, что так нужно сердцу.
Слезами напоен мрак,
старый дом на холмах,
словно памятник ушедшему детству.

Бесценная жизнь потому,
что не стоит гроша,
и судьба, как чья-то насмешка.
Всё как всегда,
нет лихих перемен
и встала полос перебежка.

Постой ещё немного,
хотя б у порога,
та, что краски наносит на холст.
Я дышу, чтоб вдыхать
твой запах парфюма
и не слепну, чтобы видеть лицо.

В такт метроному часов
бьётся сердце в груди
вырываясь без пальто на стужу.
Произноси моё имя,
ведь, мыслю, иначе
я сам. себя. забуду.