Грачи прилетят

-1-

Хромота и зевота.
Позевай, помолчи.
А весною работа -
прилетели грачи,

и обрушились, словно
(укради, спастерначь)...
Нет, не то! Уголовный
распрокудинский плач.

И без всяких прикрасы,
на одной красоте,
понимает Саврасов -
это самые те,

эти самые ноты
этой самой судьбы -
от гулянки до рвоты,
от любви до пальбы.

И с того, что по ляжкам
пот холодный течёт,
с небольшою натяжкой
начинаешь отсчёт

колоколен и вышек,
деревенек и зон,
и сезонов одышек.
И - дыханья сезон.

Не дойти до крылечка,
не взойти на крыльцо.
Только ветер и свечка.
Только мрак и лицо.

-2-

Ольге Б-ой.

Я буду "лечь", я буду "встать"
той самой колокольней.
Стихов божественная стать
всё проще и прикольней.

Ко мне слетаются врачи,
вгоняют в кровь мне что-то.
А в жизнь слетаются грачи -
работа есть работа.

Они идут, идут, идут
по дворику и пашне,
как вековечный ход минут -
сегодняшний, вчерашний

и тот, который будет там,
когда меня не станет.
Синеет, как наколка, храм -
извёсткой и крестами,

и обращаются на "ты" -
ко мне, и сразу - к Богу,
его чернильные кресты.
Присядем на дорогу.

И в дальний путь, в далёкий путь -
палата ждёт шестая.
Ко мне слетается на грудь
грачей крикливых стая.

Перекрещусь. Не жди меня.
Целую. Плачу. Каюсь.
Прощай меня. Целуй меня.
И жди, не отрекаясь.

Поскольку между нами связь -
и жёстко, и жестоко -
и жёлтый дом, и "Здравствуй, князь!"
в стихотворенье Блока.

Поскольку есть промежду нас
терновая корона,
капусты запах, русский квас
и грозди Соломона.

Поскольку целовал Христос
в ответ - Искариота.
Грачи слетелись. Не вопрос.
Работа есть работа.