Пророки
Пророк в запыленной хламиде шёл среди шума городского.
Куда, зачем, в таком – то виде? Что знает, скрытого такого?
О чём молчит неон, рябящий в глазах мелькающих прохожих?
Безумной музыкой галдящих, на апокалипсис похожих.
Сказать что - либо, смысл утерян. Кричать? Да кто его услышит.
Голгофой путь его измерен. Но вопреки надеждой дышит.
Пусть с перебоями, не ровно. Но если есть в душе хоть что- то,
Нет, не формально, не условно, проложит путь через болото.
Вот он идёт. Пророк? Безумный? Вокруг презренье, хохот, маты.
Сползает луч на землю лунный. Но кто и в чём тут виноваты?
И ВОТ УЖЕ « под белы руки», народу ангелов не надо.
Везут в ближайшую больницу, где есть высокая ограда.
От нас, колючая ограда……………………………………………………………………….
© Copyright: Юриэль Табачников, 2018
Свидетельство о публикации №118112908038
Свидетельство о публикации №118112908038
Рецензии