острое, юное, пошлое

Ты понимаешь, родная, к чему мы движемся, огибая попытки остановиться, откреститься, вразумиться плавной дугой? Ты понимаешь, что в жизни моей было много разных, но ни одной - такой? С вечно спутанной челкой, строгим изгибом скул, взглядом точным и резким. Обнимающей меня не робким касанием, а движением по-хозяйски дерзким?

Ты же понимаешь, хорошая, что нам уже всё равно? На глупый стереотип, все эти домыслы, шутки и прочее? Что каждый раз ты оставляешь на шее моей влажное многоточие? И каждый раз я забываю о том, что надо куда-то деться, но думаю лишь, как бы случайно сейчас не раздеться. Разбросав всё ненужное по полу и оставив тебе - себя.

Мы говорим о многих вещах. О поэзии, Босхе, ценах, погоде. С тобой забываются тревоги, мысли мои, невзгоды. Я смотрю по утрам из окна, пью терпкий кофе, думаю о тебе и размышляю, верю ли я судьбе? Задумываюсь, засматриваюсь на людей, что бегут там, внизу, торопятся по быстрым делам. И волнуются уж точно по всяким глупостям и мелочам.

А им-то что? Они крадутся тихо по обочине своей памяти, чтобы не нарушить границы прошлого. Чтобы не вспомнить чего-нибудь острого, юного, пошлого. Не разбиться о скалы надежд, что так и не рухнули в это море. Милая, им лишь бы скитаться где-то, но не на воле.

А мы убежим. Да так далеко, без всяких сомнений. Обойдем скепсис и сотни фальшивых мнений. Ты укроешь меня своей нежностью, как тем самым клетчатым пледом, что ты любила когда-то. А двоим для счастья много ведь
И
Не
Надо.