Память

Когда, став частью родной земли,
Простишься с миром в закате дел,
Ссыпаясь пеплом ушедших снов
В прозрачный воздух иной тиши,
Ответ найдётся... Но спросят ли,
Кем был ты до, для чего и где?
Тогда пусть старый молитвослов
Отправит в небо посыл души.

А беспредельная глубина,
Иглой впиваясь в тоннель зрачков,
Спиральным вихрем внедрится в мозг,
Отделит скальпелем путь земной.
И, нарастая, взойдёт вина,
Прольёт полынное молочко
В сосуд, что нынче и чужд, и плоск,
В котором пусто и так темно.

А вспышка ярче и горячей,
И под ногами незримый мост
Уже проложен. Иди смелей,
Коль там остаться никак не смог.
И хруст изломанных в прах лучей
Морозных белых упавших звёзд
Теперь останется на земле
Щемящей нотой меж двух дорог,

Где даль отбеленного листа,
Насущность хлеба и след в песках,
Тепло нетающего огня
И бесконечности два кольца.
Но будет память, как борщ, густа,
А в ней, как ложка, стоять тоска
По тем былым безвозвратным дням,
Которым, думалось, нет конца...

29.11.18.