Ненакрашенной девкой, стыдливой краской залитой,
как будто спустившейся, только чтоб выкинуть мусор,
Мечется снег.
Ещё минута, другая и нет.
Пусто.
Горит в окне одинокая люстра.
Безвкусная, цвета "подарок от бывшего мужа на годовщину".
Лужа замёрзла.
Хрипят машины.
Морозный ветер хватает меня за колени,
Как нелюбимый мужчина.
Пучина в Неве кипит,
будто это не ветер её поднимает,
с дуру бросаясь в холодную жижу,
А кто-то гранитный котёл разогрел
До чёрного жара.
Смотрю, вижу -
Фары стреляют из поворота
Прямо в ворота Летнего сада,
Словно дурак, ищущий счастье,
Тыкает в карту.. ну.. Тринидада
Или Тобаго.
В общем, того, что не видел воочию.
Что-то ушло и, скорей, не вернётся.
Может, теперь уже и не надо.
Жжёт на щеках ноябрьской ночи
То ли усталость, то ли досада,
То ли мороз одиночества.
Мороз одиночества
© Copyright: Даша Брянц, 2018
Свидетельство о публикации №118112900634
Свидетельство о публикации №118112900634
Рецензии