Мелодия треснувшей мандолины

Ты смеялась над временем, когда время было ручным. Когда ты отстёгивала его от поводка, и время носилось по лужайке залитой весенним солнышком, и тыкалось носом в первоцветы.
Как оно отчаянно чихало, трясло головой, и опять нарезало бешенные круги, чтобы потом уткнуться носов с твои подставленные ладони.
В такие минуты всё в тебе звучало. Звук шёл изнутри и снаружи, сходился и сплетался в одну непрерывную мелодию бесконечности времени.
Так продолжалось долго. Очень долго. Так долго, что казалось, - это будет всегда.
Что, это естественное звучание жизни,- лёгкое, светлое и нескончаемое.
Но, незаметно начались дожди.
Небо изменило цвет, стало чужим, холодным. Жизнь замедлилась.
Стало возможным часами сидеть у окна и смотреть, как медленно опадает лист.
Так медленно, что кажется, - лист застыл в воздухе, густом, от наполняющей его пустоты…
Мелодия стала другой. Она изменилась, как изменилось и время.
Время стало напоминать купюры отложенные на чёрный день, которые жалко тратить на незначительные нужды, но без которых не обойтись.
И каждый раз, кода забираешься в свой тайник, и достаёшь очередную помятую бумажку, видишь как мало там остаётся, но ничего не можешь с этим поделать.
Иногда в тебе просыпается бунтарь. Ты начинаешь противостоять времени. Бороться с ним, прежде бывшим тебе другом. Другом, которого не замечаешь, но знаешь, что он где-то рядом.
И вот, незаметно для тебя, твой друг становится твоим врагом.
Тебе не нравится в нём всё, - заунывная мелодия, твоё отражение в зеркале, постоянно ноющее колено, и почти невозможность быть собой.
Той собой, бегающей по весенней лужайке, той, познавшей чувство первой любви, строящей планы и смело смотрящей вперёд, не упираясь взглядом в стену сплошных дождей.
Время украло тебя у тебя, как ворует мелодию треснувшая от старости мандолина...