Тихий шепот таверны,
В глазах окровавленный вид,
Мы только искусству верны,
В нас холод - дикий накид.
Каждая ночь, будто новый роман,
Коснись меня любимая, ведь это не обман.
Это жизнь, яркость сияний,
Красок прелестная грусть.
И слово - самый ярый океан,
Бушующий днем, гнетущий в нутро.
Меня он убьет на последнем закате,
Прости, я буду крепок в мате.
Я умру за искусство,
За первую строчку о ней,
За яд спиртовой,
Помогающий жить.
Я умру за искусство,
И пусть будет грустно...
Себе
© Copyright: Даня Линат, 2018
Свидетельство о публикации №118112905200
Свидетельство о публикации №118112905200
Рецензии
