Покинув город монотонный,
где темные аллеи тех дворов -
танцуют на стене как тени,
затягивая узлы моих оков.
Я есть трагедия. Я боль.
Я сам себе болезнь.
Куда бы не бежал - я грусть.
Тоска, хоть в петлю лезь.
И кто же виноват, если не я?
И кто же я таков, как не себе война.
Моя борьба - это моя борьба,
на поле этой битвы: я друг и враг в одном лице.
И мой печальный взор,
поток тоскливых мыслей -
каждый пытается понять,
но я и сам порою в них не смыслю.
Я есть, но потерял себя в многоэтажном доме.
В хрущевке. В комнате безликих лиц.
Боюсь очнуться, будто годы провел в коме,
и видеть слезы этих милых птиц.
И кто же виноват, если не я,
когда предела нет для этой грусти.
Тоска всегда немой причал,
я умер наглотавшись ртути.
***
© Copyright: Фролов Олег Викторович, 2018
Свидетельство о публикации №118112800048
Свидетельство о публикации №118112800048
Рецензии