Ты снова работаешь. Полночь. Ноябрь. Суббота...

Ты снова работаешь. Полночь. Ноябрь. Суббота.
Стоишь у окна и завидуешь птичьей стае.
Мечтаешь о дУше, с трудом подавляя зевоту,
А может, мечтаешь об отпуске где-нибудь в дебрях Алтая.

У глаз пролегли фиолетово-черные тени,
И между бровей – еле видный изгиб морщины.
Себя ты считаешь придурком, а жизнь свою – хренью.
Ты больше не радостный мальчик, а просто несчастный мужчина.

Выходишь в мороз. Догорает прикуренный Winston.
Ты холод не чувствуешь. Впрочем, и всё остальное.
Листаешь Facebook и заводишь страничку в Insta.
А то, что неделю не спишь, для тебя это дело второе.

И вновь за работу: стабильность тебя отрезвляет.
Ты смотришь на кружку, прикинув – коньяк или кофе,
Ты дуешь на пальцы, ведь руки совсем замерзают.
А то, что замерзла душа, ты уже и не против.

Волна зашуршала, и... снова запела Земфира.
Ты сделал погромче, чтоб мыслей своих не услышать.
Желает какая-то Маша какому-то Славе в эфире
Спокойного сна, но тебя ничего не колышет.

Вот утро подкралось. А с ним и декабрь. Воскресенье.
Но снова молчит телефон (ты ведь сам прекратил переписку).
И вдруг тебе кажется – хоть и совсем на мгновенье, –
Что ты допустил в своей жизни большую-большую ошибку.

Ноябрь, 2018