Кроткая нежность ноябрьской сюиты

(Из "Проэзии")

Несмотря на все разговоры синоптиков о том, что день будет морозным и солнечным, после обеда пошёл снег. Взял да и пошёл, не обращая ни на кого внимания.

Ободранные осенью дырявые кроны деревьев укоризненно покачивались на лёгком ноябрьском ветру. Северо-западный ветер дул в окна, противоположные окнам моего кабинета. Я зажёг свет, и книжные шкафы вспыхнули мягким багряным отблеском книжных корешков.

Даже если лето и окончилось навсегда, то у меня ещё осталось место, где возможно отыскать следы его тепла.

Скрипка Генрика Шеринга возвращала к жизни звуки одной из моих любимейших сюит Баха. Я слушал звуки рождения непостижимого и смотрел на круговерть дымки свежезаваренного чая.

С недавних пор я всё чаще и чаще задумываюсь о неизбежном, жалея лишь о том, что ничего непостижимого там уже никогда не будет. Ни этого ноябрьского вечера, ни Баха, ни скрипки гениального Генрика Шеринга, ни того снега, что идёт за окном, не обращая ни на кого внимания.

Кроткая нежность ноябрьской сюиты бесконечна в своей краткости. Ещё два такта, и она исчезнет в полифонии застывшего в автомобильных пробках шоссе, однажды бывшего крошечной улицей. Исчезнет, став безмолвием непостижимого.

Исчезнет ли?


27 ноября 2018