Летний закат

      Лето в самом разгаре. Летний вечер тихий, прозрачно-румяный подкрался совсем незаметно и притаился. Тишина стоит такая, что уши закладывает. Любой шорох, любой звук кажется резким, отчётливым. В спокойных водах деревенского пруда отражается алое солнце. Вода от заката стала неподвижно-розовая, словно кто-то тонкой волшебной нитью вышивает по атласу пруда. Разросшиеся кусты черёмухи и ивы, растворяясь в этом свете, стоят с розоватыми листочками.
     Яркие лучи заката, словно свечи, плавятся над притихшей землёю. А земля, как юная дева-краса, покрылась стыдливым румянцем, пряча свои голубые очи от назойливого солнышка. Холодная роса пала на травы. И кажется, что трава остекленела и звенит от ветерка, который то сдерживает своё дыхание, то порывом снова налетает, как бесшабашный гуляка. Наполнились нектаром цветочные бутоны, закрыв на ночь свои чаши, чтоб набраться во сне силы. Вот одинокий луч брызнул в луга, и серебристо-розовыми капельками засверкала роса. А былинки стоят себе покачиваясь, красуясь, одетые в жемчуга.  Густые травы и цветы от тяжести росы пригнулись к земле, склонились в молитвенном поклоне. Сгорбленные стога разбрелись по лугу и стоят, как провинившееся, потерявшееся стадо, словно ждут, когда же запоёт весёлый рожок пастуха и соберёт их вместе. Стреноженный конь неуклюже ковыляет, щиплет своими тёплыми губами сочную траву, иногда поднимая голову, тряся своей гривой и всхрапывая.
     А мрак крадётся, сползает к пруду, как будто хочет умыться или напиться тёплой, как парное молоко, воды. Пруд чернеет под тенью берега, и только изредка, от всплеснувшей рыбы, луч месяца на секунду загорается в звёздной ряби пруда. Так и хочется взять в руки месяц и поиграть с серебряными звёздами, которые отражаются в зеркальной глади.
     Ночь ещё не вступила в свои права, а только легонько дохнула своей прохладной темнотой. Тихо, пустынно. На ночном небе появилась первая звёздочка. И тут же показался желторогий месяц и осветил всю окрестность неясным призрачным светом. Плывёт потихоньку, как странник в ладье из облаков, над своими владеньями и озирается по сторонам – всё ли в порядке? Наконец, встал у плетня, призадумался, выглядывая из-под золотого рога.
     А вот уже и другая звезда, за ней – третья… сотни, тысячи звёзд бьют ключом - своим холодным светом, засверкали, заиграли, подмигивая друг другу, будто художник случайно разлил капли краски на тёмном холсте. И кажется, что они так близко, что можно до них дотронуться рукой. А там, над лесом, стайка звёзд притаилась и сидит на макушках деревьев, словно золотые птички. Идёшь по лугу, по живым самоцветным росам и, перебирая чётки звёзд, молишься о своей родной сторонке, благодаришь Господа за такую красоту, которая полнозвучна и совершенна. А в каждой капельке росы отражается по звезде. Да разве можно описать всё это словами?!