Одиноко до боли. Чудь
белоглазая — я; и чужд
инородному глазу. Чуть
опрокинул бокал. Чушь:
всё, что было, скребётся под
слоем панциря. Наизнос
время в теле. Теряя пот,
тело мрёт. Я бубню под нос
этот дольник. Да ну! И впрямь
алкоголь — человеку яд.
Человек, знаем мы, упрям,
как расчётливый спекулянт.
Одиночество — к водке. Так
говорили все папы пап.
А единство с людьми — антракт
на спектакле дрожащих лап.
Это сложно, но коли боль
так близка, её превозмочь
мне без пойла нельзя. На ноль —
заморозка не действует. Прочь,
лизоблюды. Ведь только визг
мудрой женщины, той же вид
побудят всех спуститься вниз,
одарив своей плотью гнид.
Гнида вырастет — будет вша
семенить в наших головах.
Значит, не одинок я. Шаг —
до соцстатуса «Голый Вакх».
А очнувшись, украсить пол
своей тушей. Чешу я лоб,
перейдя на зытылок, мол,
я задумчив, как некий сноб.
Голый вакх
© Copyright: Хью Манн, 2018
Свидетельство о публикации №118112707526
Свидетельство о публикации №118112707526
Рецензии