Люди беспокоятся о том,
Что лето пролетит - моргнут лишь раз глазами.
Сверяются со старым образцом,
Швыряются из прошлого счетами.
Несем свой мусор в дом и на природу
И захламляем всё вокруг себя,
Пеняем горести свои мы на погоду
Момент, в который раз, усугубя.
Не нравится, что светит утром солнце,
Терпеть не могут доброту других,
С презрением глядят на незнакомца,
Нет ценности в любви для них самих.
Поддержка ничего уже не значит -
Слово "друзья" избитое насквозь,
А если рядом кто заплачет -
Напрасная то будет трата слёз.
Нет радости у них в обычный день
Не видят развлечения в досуге
Событие любое для них тлен
Простая, в совершенстве своём, скука.
29.10.2018 15:38
Скука
© Copyright: Мириа Микава, 2018
Свидетельство о публикации №118112706168
Свидетельство о публикации №118112706168
Рецензии