Распластался ноябрь золотой
под осенней холодной пятой
и лежит, словно пьяный Есенин,
и бубнит что-то в рифму и без
о смертях на безрыбье чудес
и о жизнях в путинах осенних.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.