Тронулся последний троллейбус,
Торопится отдохнуть.
В окнах вещает серость,
Плеер в кармане - пульт.
Оставляю свой самый любимый -
И путь превращается в сказку.
Витрины бегущие - мимо,
Кричащие вслед - неопасны.
На соседнем тикает бомба:
Так долго в пути, заливается.
С припевом я улицу сонную
Встречаю холодными пальцами.
Тронулся первый номер,
Скорей бы уже в конуру;
Мне - по улице сонной,
Ему - в другую страну.
Окна вещают экраны -
У меня под рукою пульт.
Мысль о малиновом чае
Согревает костлявую грудь.
Затерялись ключи от сердца
В груде хлама, что храню за спиной.
Говорящим взглядом на дверцу:
"Впустишь хозяйку домой?".
Теплые стены приветствую,
Пульт превращается в лампу,
Из большой прямиком в детскую,
А на кухне свистит громко сладкий.
Время, кажется, удивляется,
Пытаясь меня торопить.
А мне некуда, я на паузе,
Я в депо - сочиняю события.
Дорога
© Copyright: Ксана Чернышова, 2018
Свидетельство о публикации №118112704581
Свидетельство о публикации №118112704581
Рецензии