Я не могу писать картины,
И петь романсы не могу.
Витают рифмы серпантином
В моём неправильном мозгу,
Снуют метафоры, сравненья,
КружАт эпитеты пургой –
Бескрайний мир воображенья…
Реальность видится петлёй,
Удавкой мелочной рутины:
Её банален узелок,
И бледен фон её картины –
Как скуп банальности мазок!
Лишь яркий стих добавит краски,
Порвёт тугие узелки.
Метафорическую сказку
Не свяжут крепкие силки.
Петля рутины стих не вяжет
© Copyright: Сергей Ивашин 3, 2018
Свидетельство о публикации №118112609022
Свидетельство о публикации №118112609022
Рецензии
