Порой, любовь – это игра,
В ней всё обманно, всё фальшиво,
Мы, продолжая выбирать,
Клюём на сладкую наживу.
На чувства падки, и, слова
Нас как мираж далекий манят,
И сводят нас они с ума,
Тем сердце трепетное раня.
А мы, как прежде за своё:
Всю жизнь с рассудком связь теряя,
Зовем любовь, и ждем её,
А получив – в неё играем.
Она – как солнечный удар,
До бессознательности бьющий,
Хмельной, сжигающий угар,
Спазм, вызывающий удушье.
И прогрессирует болезнь,
Когда стараясь через силу,
Желаем в чьё-то сердце влезть,
Чтобы оно нас полюбило.
Как иронично, понимать:
Лекарство есть от той болезни –
Кто нам по нраву, тем – плевать,
Мы часто им не интересны.
Ноябрь, 2018 г.
Порой, любовь...
© Copyright: Александр Вышковский, 2018
Свидетельство о публикации №118112607001
Свидетельство о публикации №118112607001
Рецензии