Там дома нет. Сарай, и тот снесён.
(Не зря поди нет рифмы к слову *жизнь*.)
Но письма носит пьяный почтальон,
и стая голубиная кружит.
Тюльпаны на холмах перевелись.
Всё мельче пруд, заросший коноплёй.
На кой мне мысли грустные сдались,
что грудь сжимают мёртвою петлёй.
Там всё не так.
Какими стали мы?
Зачем былое всуе ворошить.
Найти бы поточнее
рифму к - *жить*.
Одну, свою.
Но можно и взаймы.
там дома нет..
© Copyright: Молчанинов, 2018
Свидетельство о публикации №118112606997
Свидетельство о публикации №118112606997
Рецензии