Город, холод, колокол...
А все давно размолото.
А то, что нам оставлено -
Обезглавлено да разбавлено.
А то, что нам завещано -
Все в паутинах, трещинах.
А то, что нами создано -
Распродано да роздано.
И в горле - только рык да стон,
И в подворотне вальс Бостон.
Да и ворота все в замках,
Да в егерях, да в казаках!
И не уйти, не убежать...
Здесь жил отец, жива здесь мать.
Да сколько душ заверчено
Правдивых и доверчивых.
И пусть все чёрным крашено,
Все наше из ненашего.
Да только смотрим-поглядим,
Что отберём,чем отдадим...
Может песня
© Copyright: Альберт Лебедев, 2018
Свидетельство о публикации №118112600698
Свидетельство о публикации №118112600698
Рецензии
