Ему давали пятый стол
и место где-то в райских кущах.
Неблагодарный предпочёл
остаться в памяти живущих.
О, ненадёжная стезя...
В обрыв скользит, срываясь, слово.
Как не пойти за ним? Нельзя
пойти, при том не став уловом.
Кто ловит души на крючок,
знаком с их смертным трепыханьем.
Ага, попался, новичок...
Попробуй совладать с дыханьем.
Внезапно сердце зачастит.
Мотор старается на взлёте.
Рули на звёзды, мой пиит.
Спеши к волшебной Тёте Моте.
А ей давно не привыкать
взымать с нас кровную оплату.
Как мрамор, холодна рука
умытого виной Пилата.
И что удержишь той рукой?
Перо ли? Меч? Ребёнка? Чашу?
Конечно. Тот — просил покой.
Ты — память переполнил нашу.
Предпочтение
© Copyright: Тимофей Сергейцев, 2018
Свидетельство о публикации №118112600595
Свидетельство о публикации №118112600595
Рецензии