После сбора яблок. Роберт Фрост

Стремянка длинная моя
Протянута ещё сквозь яблонь к небу,
И бочка рядом на потребу,
Что не дополнена двумя плодами, иль тремя,         
С какой-то ветки — долгий спор.
Но завершил я яблок сбор.
Ведь зимний сон в ночи душой.
А запах яблок — я ухожу во сны.
Мне не забыть причуды таковой,
Которую увидел через гладь стекла,
Что утром взял я с шабалы,
Держа пред далью седовласою тогда.
Подтаяло оно, упав скололось на черепья.
Но в нём уже и нет нужды,
Ведь я ко сну на полдороги, —
Теперь могу я донести,
Какого рода те виденья.
Там яблоки являлись, исчезали быстро,
Цветя и выцветая вдруг,
Бордовым все мерцали чисто.
Ступни мои терпели столько мук —
От лестницы безумно винтовой.
Она качалась точно тонкий прут.
Всё время слышал из подвала
Глубинный звук глухой
Погрузки и разгрузки яблок шквала.
Всё от того, что как аврал
Был яблок сбор, а я трудился, изнывая
С желанного большого урожая.
Десяток тысяч фруктов перебрал,
Лелеял каждый, вниз спуская на руках.
Весь крах,
Что землю поразивший,
Не суть: побитые, шипастые в стерне —
До кучи сидровой идут в бидон,
И пусть не заслуживши.
Понятно, прерван был извне,
Каков бы не был этот сон.
Но если б он не скрывшись прочь,
Сурок о сне поведать смог моём,
Что длился тот звериным вточь,
Или о сне обычно человечном.