* * *
Поэт без Родины не существует,
Он без неё уходит в пустоту.
Не торопитесь говорить ей всуе,
Слова плохие, на своём посту.
Когда поэт народ свой презирает,
Твердя, о сладкой жизни за бугром.
Душа его несчастная страдает,
Он сам себе становится врагом.
Никто не позаботится о теле,
Надгробный камень не поправит там.
Он не услышит вой родной метели,
В помин не выпьют за него сто грамм.
Стоял он к небожителям всех ближе,
Они заметили его талант.
Ему вдруг захотелось стать их выше,
Он неплохой был малый, но педант.
Роились человеческие чувства
В нём было всё, и жаждала душа
Богатства, славы, мелочного буйства,
Добился он, в итоге не шиша.
Возможно, понял он, какой ценою,
За заграничное шмотьё платил.
Одно лишь хорошо, не клял родное,
Вот потому, в душе он был один.
Бродскому Иосифу Александровичу
© Copyright: Пётр Белов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118112602396
Свидетельство о публикации №118112602396
Рецензии
Здоровья, радости и коль не лень
Писать в стихиру каждый день!
Сабина Лейманис 17.01.2024 23:19 Заявить о нарушении
Писать в стихиру каждый день!
Сабина Лейманис 17.01.2024 23:19 Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.