Ах, мама...
Вхлёст словами, как плёткой, до первой упрямой слезы...
По утру, со слезой - вкус дегтярный и дымный у кофе...
Кстати, близкие бьют очень больно - больнее в разы.
Кстати , близкие знают - что раны не зарастают
Если каждое утро немножечко соли на плеть...
Если каждое утро немножечко ада, то рая -
Безразмерное небо покажется -у'же, чем клеть
Если каждое утро немножечко яда, то в сердце
Возникает холодный и режущий кромками край.
Если плеть всё безжалостней и никуда мне не деться,
То вдруг слышится шёпот - ну что ж ты, давай, поиграй.
И безжизненно пальцы находят свинец рукоятки
И ласкает безжизненный слух упоительный свист.
Это хлыст рассекает вдруг кожу и кровь горько-сладким
И пьянящим вином водопадом по пальцам и вниз.
Не пятнадцать уже, я скорее стара, чем упряма.
Но всё так-же мне горько. Все так же мне больно. Ах, мама...
Свидетельство о публикации №118112601523