Кровью своей души
Я пишу миру стихи.
Отдаю всю себя,
Всю.Ничего не осталось.
От чего же искусство рождалось?
От великой боли, конечно.
Творенье печалью питалось,
И вышло..
Итог:
безупречно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.