Поэт отныне не поэт, а замороченный страдалец, в шкафу запрятанный скелет, сорвавший кожицу миндалин.
Никто не слушал этот глас, не признавал глагольных истин. Качало шлюпку без весла, качало ветром жалкий листик. Поэт не может быть, как все, и по-другому жить не может. Совсем, как белка в колесе, но белку «завтра» не тревожит и до «вчера» ей дела нет – пушистый хвост, два чёрных глаза…
Он заряжает пистолет, но умереть не может сразу – ещё горят его следы пионом алым на паркете, и точной рифмы мятный дым в предутренней тоске заметен. Поэт становится свечой, загадкой, темой для дискуссий.
Ты – не поэт, ты ни причём. Пусть, наконец, тебя отпустит.
Поэт отныне не поэт...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118112507476
Свидетельство о публикации №118112507476
Рецензии