Під чорним небом
гниє непрозорий важкий виноград.
час відмотується назад.
не буде вина.
Десь між повітрям і кров'ю в твоєму тілі
потрібно різко встромити пальці і увімкнути світло,
розбудити зі сну монотонних сліпих розмов.
вирвати крик з твоїх заржавілих легень
і всіма забутого горла.
ламаються схеми твого скелету,
звело лопатки, проткнуло шкіру,
ніби на тебе вилили воду,
вліпили ляпас, взяли за руку,
розбили чашку, розбили серце
одним ударом.
поцілували.
Йдуть по воді апостоли урочистим маршем,
падають і збивають коліна.
На запах крові злітаються метеорити.
І росте ерегований місяць,
нависає над нашим оголеним,
майже забутим страхом,
дивиться в дзеркало моря
в стоячу воду твого порожнього тіла,
в темні провалля розбитих стегон,
і наливається кров'ю
як вирване око мертвого бога.
05. 2015
© Copyright: Кристина Шакула, 2018
Свидетельство о публикации №118112506387
Свидетельство о публикации №118112506387
Рецензии