Окоченевшими от холода руками
Я робко к камню ледяному прикоснусь —
К родному городу с родными облаками
Я вновь, как блудный сын, с повинною вернусь.
Вдохну я запах барельефов и брусчатки,
Пройдусь по сказочно изящному мосту.
И вдруг мелькнёт мираж — вечерние перчатки,
А Всадник Медный засмеётся на посту.
И уж кружится Петербург в волшебном вальсе,
Мелькает фрак, блестит пенсне, шуршит подол.
Он в своем каменном уборе так прекрасен
И так к врагу своей души нещадно зол.
Вновь стук колес, удар хлыста и крик «карету!»,
А воск свечей стекает прямо на ладонь.
И всё, покорное обманчивому свету,
Вдруг превратится в полыхающий огонь.
А под ногами гладь Невы, и крики чаек
Пронзают бархат развернувшихся веков.
И только лунная душа моя скучает
По той несбыточности этих юных снов.
Петербург 3
© Copyright: Филипп Эллюнэ, 2018
Свидетельство о публикации №118112505383
Свидетельство о публикации №118112505383
Рецензии