Синдром

Что за кофе? Чуть горчит.
Что? Ни капли в нём нет кофеина?
Разум спит
вместе с сердцем, и тайны души
я травлю никотином
на задворках времён, в закромах моей памяти.
Не стучите в висок мне, не надо.
Я открыть вам и так до беспамятства радый,
Но там занято...
Обещанием света... Свернулось, как ёж.
Обещанием правды — святой справедливости.
Не тащите за луч. Яркий свет — это ложь,
и причина похмельной сонливости.
Веры нет ни во что. Чем душе помочь?
Свет не высечь огнивом, не выстрадать.
Сердце с разумом спят. В них — кромешная ночь...
Светом не назвать вспышки выстрелов.
Бытие моё — эх, неважное,
мясорубочное, водосточное.
Вера — баба — паскуда продажная.
А надежда, сестра — девка склочная.
Что за кофе теперь? Лучше бы — вина.
Можно даже портвейну из горлышка.
Снова вспышки в глазах. Это — сука война.
Всё косит под Луну, да под Солнышко.
Но и ей веры нет ни на грамм, ни на грош.
Кто вернулся с неё — все недужные.
И с собой принесли в сердце чёрную ложь
и привычку к оружию.
Я на сердце кривой, да и в разуме хром.
Это после ранений душевный надлом.
Принимайте меня в сумасшедший ваш дом,
если Богу я больше не нужный,
а не то я приду к вам с оружием.


Рецензии